GRAS MOU CREUX
Des monstres de femmes, de l’amour, ça se bouffe ?? Bouffer du sac, courir après le halètement, l’essoufflement le dernier souffle, cracher, mordre, glousser, ça se dévore par quel bout l’Amour ?
Homme de son souffle à tuyau pot, de chambre qui grince animal grogne en chant des profondeurs qui émerge de son coffre à mots, balafon qui caresse la relation des corps en mouvements énergiques.
Frappe son corps de sacs-épouvantail percussif à toucher de questions sur l’abandon de la volonté au détour d’un gras mou creux au fond qu’y a-t-il en moi qui résonne si fort sous ces mains ?
HAMBOURG
Hambourg
Bourg de l'âme
Temps lama bourre
Tant bout la mâche
Hachis
Chie
Chine
Haschischin
In
Inhale machinal
Ave
Tambour de l’âme machinale
Mâche Inhale
BOURRÉE
Pas de sens de pense de sa danse
Pas de sens de
Pas de pense pas ça sent ça sent ça sent
Pas de sens de pense de
Danse pas de sens de pas de pense pas
Ça sent ça ça sent ça
Pas de sens de pense de
Ça danse pas de sens de pas de pense
Ça sent ça ça sent ça
Pas de sens de pense de
Ça danse pas de sens de pas de pense
